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Le Chien dans la Vallee de Chambara




Le Chien dans la Vallee de Chambara
French | CBR | 71 pages | 111 MB

Éditeur(s) : Futuropolis
Auteurs : Hugues Micol
Date : 2011

Maraki Zatu est une gamine, une gosse de riche, qui vient de perdre son père adoré. Elle devient l’héritière du clan. Au cours d’une chasse organisée par ses trois voisins, des êtres peureux, lâches et vils, vassaux de son défunt père, son destin bascule définitivement. Ishi, Ni, San tuent un molosse qu’ils croient errant. Son aristocrate de maître les provoque en duel pour réparer leur acte. Bien incapables d’un tel acte de bravoure, ils préfèrent le fusiller. Témoin de la scène, Maraki s’enfuit à cheval, coupant court par le lac gelé, mais les glaces cèdent. Toujours aussi courageux, et chacun entrevoyant un intérêt personnel à ce dramatique accident, les trois amis décident de laisser Maraki se noyer. Sa fille disparue, Kajin, la mère n’ayant plus de protecteur est obligée de céder à ses injonctions pressantes et de se remarier avec Ishi. En ami (loyal pour une fois), celui-ci donne la fortune du défunt mari de Kajin à Ni, qui a le don des affaires pour la faire fructifier ; et à San, son statut de général, qui fera de lui le plus valeureux guerrier du pays. Tout va bien donc.
Mais voilà, Maraki n’est pas morte !
Elle a été sauvée et recueillie par un vieillard ivrogne et détestable. Ancien Shinobi, il lui enseignera l’art de la guerre, en échange de quoi elle le servira en tout, jusqu’au jour « où décrépit, impotent, douloureux, pourri, puant, il lui donnera l’ordre de le tuer ». Et alors, pour la pauvre Maraki qui accepte cette offre qui lui permettra d’assouvir sa soif de vengeance, « aux jours sombres, succèdent les nuits d’enfer : plus vite ! Plus fin ! Plus fort ! Plus haut !... » Des années plus tard, devenue ninja, elle retourne en ville… Pourtant, grâce à l’enseignement du vieux Ukifune, elle est maintenant « à même d’oublier sa haine, sa soif de justice, l’amour de sa mère et toutes les ombres du passé », mais pas cette promesse faite là-bas, au lac de Chambara, à un molosse surgi de nulle part…

Brick Bradford - Tome 1 - Le Voyage dans la Pièce de Monnaie (Serg)





Brick Bradford - Tome 1 - Le Voyage dans la Pièce de Monnaie (Serg)
French | CBR | 105 pages | 120 MB

Un journaliste établi à Vancouver profite d'un séjour à Québec pour faire des recherches, à la demande d'une amie, sur le passé de son aïeul chinois. Il découvrira un visage méconnu de sa ville natale : celui des sépultures de la communauté chinoise, celui d'un tunnel inachevé et des marginaux qui s'y retrouvent et celui des tragiques incendies, nombreux, qui ont stigmatisé la vieille capitale.

« Un fossoyeur dans le collimateur ? » L'existence paisible de Népomucène, préposé à la morgue, est bouleversée lorsqu'un tueur en série se met à sévir. Le croque-mort craint fort d'être le prochain sur la liste. Bob, son ami de longue date, un vampire de près de cent cinquante ans, décide aussitôt de mener l'enquête, persuadé que ces meurtres ne sont pas le fait d'un être humain. Népomucène ne quitte pas Bob d'une semelle, inquiet de le voir aller au-devant du danger. Au fil des découvertes, sur la nature de l'assassin comme sur celle de son ami, l'employé des pompes funèbres voit leur relation évoluer... Une mise en bière peu commune.

Sherlock Holmes reçoit un message l avertissant de l assassinat d un certain Douglas, de Birlstone Manor House.

L inspecteur MacDonald de Scotland Yard vient lui annoncer cette même nouvelle. Ils partent donc sur place.

Le défunt a été tué d un coup de carabine Winchester dans la figure. Il est méconnaissable. Mais il porte les bagues du maître de maison, sauf son alliance et a un curieux tatouage à l avant-bras.

Très rapidement, Sherlock Holmes va « éliminer de la liste des suspects » l ami et la femme du défunt et démontrer finalement que le mort n'est pas réellement le maître de maison mais un assassin qui le poursuivait depuis l Amérique.

Douglas sort donc de sa cachette et raconte son histoire. En fait son vrai nom est Birdy Edwards. Précédemment, il avait traqué une bande d assassins, les Éclaireurs, en s infiltrant dans leur réseau. Il avait changé de nom, avait été tatoué de leur marque, et au bout de quatre mois il les avait fait tomber et plusieurs avaient été condamnés à mort.

Mais ceux qui étaient en prison avaient juré de se venger et, une fois sortis, l ont pourchassé. Edwards avait évité de justesse quelques attentats et avait donc émigré en Angleterre sous un nom d emprunt : Douglas.

Ayant échappé à la mort, Douglas prend le bateau avec sa femme pour l Afrique du Sud. Lors d une tempête il passe par-dessus bord.

En fait, les Éclaireurs ont fait appel à une organisation criminelle pour infiltrer l Angleterre, celle du Professeur Moriarty, qui a fini le travail.

Les quatre détenus attendaient Boria Maks, adossés au mur de pierre sale dont ils ne sentaient plus le froid. Ils discutaient dans la cour de la prison, et fumaient des cigarettes turques de contrebande, vendues à prix d'or. Ils se remplissaient les poumons d'une fumée acre, qui, une fois recrachée, formait de petits nuages figés dans l'air glacé. Des myriades d'étoiles scintillaient au firmament : la Grande Ourse, le Lynx, le Chien, Persée. On retrouvait ces constellations dans le ciel de Moscou, mille kilomètres plus bas, mais l'ambiance, dans les clubs tapageurs et surchauffés de Trehgomy Val et de la rue Sadovnicheskaya, n'avait rien à voir avec la vie, ici, dans l'Oural.
Les prisonniers de Colonie 13 fabriquaient, dans la journée, des pièces détachées de T-90, tanks russes et engins de guerre redoutables. Mais le soir, de quoi ces hommes dénués de conscience, et incapables d'émotion pouvaient-ils parler ? De leur famille, bizarrement. La stabilité d'un foyer avait donné une structure à leur ancienne vie, comme les murs de cette centrale aujourd'hui, leur univers se résumant à leurs activités - mensonge, traîtrise, vol, extorsion de fonds, chantage, torture et meurtre. Leur existence se déroulait en marge de la civilisation telle que la plupart des gens la conçoivent. Ainsi, le fait de retrouver une femme et des enfants, le soir, de bonnes odeurs de betterave cuite, de chou bouilli, de viande braisée, et la brûlure d'une vodka poivrée, symbolisait un confort dont ils avaient tous la nostalgie. Nostalgie qui créait entre eux un lien aussi fort et inaltérable que les tatouages de leur sombre métier.
Un sifflement discret fusa dans l'air glacé, et leurs souvenirs s'évaporèrent, comme de l'essence de térébenthine sur un tableau. La nuit perdit ses couleurs fantasmées et redevint noire avec l'apparition de Boria Maks, homme à la musculature d'acier. Depuis son incarcération, Maks avait pratiqué chaque jour le saut à la corde et l'haltérophilie. Tueur à gages pour la Kazanskaïa, une branche de la gruppe-rovka russe spécialisée dans le trafic de drogue et de voitures volées, ce colosse était un mythe vivant pour les quinze mille détenus de Colonie 13. Les gardiens le méprisaient, mais le craignaient. Sa réputation le précédait. Il n'était pas sans rappeler l'oeil d'un cyclone, autour duquel tourbillonnaient les vents hurlants de la violence et de la mort. Il venait d'éliminer le cinquième homme de la petite bande. Kazanskaïa ou pas, ils allaient le punir, faute de quoi ils ne survivraient pas longtemps dans ce pénitencier.

Les quatre détenus attendaient Boria Maks, adossés au mur de pierre sale dont ils ne sentaient plus le froid. Ils discutaient dans la cour de la prison, et fumaient des cigarettes turques de contrebande, vendues à prix d'or. Ils se remplissaient les poumons d'une fumée acre, qui, une fois recrachée, formait de petits nuages figés dans l'air glacé. Des myriades d'étoiles scintillaient au firmament : la Grande Ourse, le Lynx, le Chien, Persée. On retrouvait ces constellations dans le ciel de Moscou, mille kilomètres plus bas, mais l'ambiance, dans les clubs tapageurs et surchauffés de Trehgomy Val et de la rue Sadovnicheskaya, n'avait rien à voir avec la vie, ici, dans l'Oural.
Les prisonniers de Colonie 13 fabriquaient, dans la journée, des pièces détachées de T-90, tanks russes et engins de guerre redoutables. Mais le soir, de quoi ces hommes dénués de conscience, et incapables d'émotion pouvaient-ils parler ? De leur famille, bizarrement. La stabilité d'un foyer avait donné une structure à leur ancienne vie, comme les murs de cette centrale aujourd'hui, leur univers se résumant à leurs activités - mensonge, traîtrise, vol, extorsion de fonds, chantage, torture et meurtre. Leur existence se déroulait en marge de la civilisation telle que la plupart des gens la conçoivent. Ainsi, le fait de retrouver une femme et des enfants, le soir, de bonnes odeurs de betterave cuite, de chou bouilli, de viande braisée, et la brûlure d'une vodka poivrée, symbolisait un confort dont ils avaient tous la nostalgie. Nostalgie qui créait entre eux un lien aussi fort et inaltérable que les tatouages de leur sombre métier.
Un sifflement discret fusa dans l'air glacé, et leurs souvenirs s'évaporèrent, comme de l'essence de térébenthine sur un tableau. La nuit perdit ses couleurs fantasmées et redevint noire avec l'apparition de Boria Maks, homme à la musculature d'acier. Depuis son incarcération, Maks avait pratiqué chaque jour le saut à la corde et l'haltérophilie. Tueur à gages pour la Kazanskaïa, une branche de la gruppe-rovka russe spécialisée dans le trafic de drogue et de voitures volées, ce colosse était un mythe vivant pour les quinze mille détenus de Colonie 13. Les gardiens le méprisaient, mais le craignaient. Sa réputation le précédait. Il n'était pas sans rappeler l'oeil d'un cyclone, autour duquel tourbillonnaient les vents hurlants de la violence et de la mort. Il venait d'éliminer le cinquième homme de la petite bande. Kazanskaïa ou pas, ils allaient le punir, faute de quoi ils ne survivraient pas longtemps dans ce pénitencier.

Les quatre détenus attendaient Boria Maks, adossés au mur de pierre sale dont ils ne sentaient plus le froid. Ils discutaient dans la cour de la prison, et fumaient des cigarettes turques de contrebande, vendues à prix d'or. Ils se remplissaient les poumons d'une fumée acre, qui, une fois recrachée, formait de petits nuages figés dans l'air glacé. Des myriades d'étoiles scintillaient au firmament : la Grande Ourse, le Lynx, le Chien, Persée. On retrouvait ces constellations dans le ciel de Moscou, mille kilomètres plus bas, mais l'ambiance, dans les clubs tapageurs et surchauffés de Trehgomy Val et de la rue Sadovnicheskaya, n'avait rien à voir avec la vie, ici, dans l'Oural.
Les prisonniers de Colonie 13 fabriquaient, dans la journée, des pièces détachées de T-90, tanks russes et engins de guerre redoutables. Mais le soir, de quoi ces hommes dénués de conscience, et incapables d'émotion pouvaient-ils parler ? De leur famille, bizarrement. La stabilité d'un foyer avait donné une structure à leur ancienne vie, comme les murs de cette centrale aujourd'hui, leur univers se résumant à leurs activités - mensonge, traîtrise, vol, extorsion de fonds, chantage, torture et meurtre. Leur existence se déroulait en marge de la civilisation telle que la plupart des gens la conçoivent. Ainsi, le fait de retrouver une femme et des enfants, le soir, de bonnes odeurs de betterave cuite, de chou bouilli, de viande braisée, et la brûlure d'une vodka poivrée, symbolisait un confort dont ils avaient tous la nostalgie. Nostalgie qui créait entre eux un lien aussi fort et inaltérable que les tatouages de leur sombre métier.
Un sifflement discret fusa dans l'air glacé, et leurs souvenirs s'évaporèrent, comme de l'essence de térébenthine sur un tableau. La nuit perdit ses couleurs fantasmées et redevint noire avec l'apparition de Boria Maks, homme à la musculature d'acier. Depuis son incarcération, Maks avait pratiqué chaque jour le saut à la corde et l'haltérophilie. Tueur à gages pour la Kazanskaïa, une branche de la gruppe-rovka russe spécialisée dans le trafic de drogue et de voitures volées, ce colosse était un mythe vivant pour les quinze mille détenus de Colonie 13. Les gardiens le méprisaient, mais le craignaient. Sa réputation le précédait. Il n'était pas sans rappeler l'oeil d'un cyclone, autour duquel tourbillonnaient les vents hurlants de la violence et de la mort. Il venait d'éliminer le cinquième homme de la petite bande. Kazanskaïa ou pas, ils allaient le punir, faute de quoi ils ne survivraient pas longtemps dans ce pénitencier.

Auteurs: Chomet Sylvain, Chevillard Hubert, Zaza et Zik
Edition : Glénat
Collection : Grafica
Année : 30/11/2011
Nombre de tomes : 4

Imaginez un pont et, tout autour de ce pont, de la vase...
Et comme on ne navigue pas sur de la vase, ceux qui veulent connaître le bout de l'horizon construisent d'autres ponts, comme une gigantesque toile d'araignée dont on ne connaît ni la fin, ni le commencement.

Dans ce monde fantastique, Camille Park cherche qui se cache derrière l'horizon...