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Maman, Papa je vis toujours - Marie-Christine et Laurent Peltier
Éditeur : CreateSpace Independent Publishing Platform | 2016 | French | PDF+EPUB | 2016 pages | 102.80 MB

La vie de Marie et Laurent se confondait dans une banalité quand sans crier gare, le destin est venu tout bouleverser : Annabelle leur fille cadette de 17 ans disparaissait dans un incendie. Devant une telle épreuve rien ne prédisposait ces parents endeuillés à retracer leur parcours atypique.
Des signes, des synchronicités les amenèrent, par le biais de séances médiumniques et d'écriture automatique à communiquer avec l'au-delà. « L'amour c'est important pour le livre. Il doit parler de ma vie et de l'au-delà, de la manière dont vous vivez cela chaque jour.» « Maman, l'accident n'est pas l'essentiel, l'amour et les signes de la vie après la mort terrestre sont importants ». Message d'Annabelle. « Bonjour Marie, il faut que vous témoigniez de la survie de l'âme. Les parents doivent comprendre que leurs enfants vivent toujours, et qu'il ne sert à rien de vouloir les rejoindre. Il faut rassurer tous ces parents qui sont dans la douleur. Je vous remercie d'écrire ce livre si précieux pour nous ». Lucien, (guide spirituel de Marie).
Dans cet ouvrage Marie et Laurent ont le courage d'offrir un formidable message d'espoir à tous ceux qui cherchent à comprendre la vie après la mort, de manière simple et accessible à tous.

La Rose ?carlate - Tome 5 - Je Serai Toujours Avec Toi





La Rose ?carlate - Tome 5 - Je Serai Toujours Avec Toi
French | CBR | 52 pages | 32.1 MB

Acheter moins, c'est surtout acheter mieux. Se libérer du superflu et se concentrer sur l'essentiel ne veut pas dire renoncer à la modernité pour autant et finir en tong dans une cabane en bois... Devenir consom'acteur, c'est utiliser son pouvoir d'achat à bon escient, tout simplement, pour préserver sa santé et soutenir une économie qui va dans un sens plus humain : plus sain, plus juste, plus vertueux ! Comment bien manger avec un petit budget ? Comment réduire ses déchets et économiser du temps et de l'argent ? Comment désencombrer sa maison et transmettre de bons réflexes à ses enfants ? Comment prendre soin de soi en évitant autant que faire se peut les substances nuisibles à la santé ?

Roman à la mécanique implacable, conte à la morale subtile, Et je serai toujours avec toi impose Armel Job comme un maître du suspense.

Automne 1995. Victime d'un incident mécanique, un homme vient demander de l'aide dans la maison la plus proche. Teresa, la jeune veuve et catholique fervente qui lui donne asile le temps de faire réparer son véhicule, se convainc très vite que cet homme lui est, en réalité, envoyé par Dieu en réponse à la promesse de son défunt mari. " Et je serai toujours avec toi " n'est-elle pas l'épitaphe que ce dernier a demandé que l'on grave sur sa tombe ?

Tadeusz et André, les fils de Teresa, âgés tous deux d'une vingtaine d'années, voient pour leur part d'un mauvais oeil l'irruption de cet inconnu qui vient troubler le deuil familial. Un fait divers tragique ne va pas tarder à révéler que celui qui se dit réfugié croate n'est pas tout à fait celui qu'il prétend être...

«J'ai d'abord cru que ma profession de fabricant de polars me flanquait des hallucinations. Ma garce de femme que je rencontre inopinément chez un vieux politicard vicelard. Des meurtres qui me paraissent gratuits, et qu'on me colle sur le dos. Est-ce que je vis ou est-ce que je rêve un roman de mon invention ? Et quand j'ai compris, enfin, que je portais le chapeau pour une histoire de chantage politico-truandesque, il était presque trop tard.»

Le premier témoignage d'un autiste français qui a accepté de nous ouvrir les portes de son monde intérieur. " Je vis avec l'autisme ", écrit Josef Schovanec, soulignant ainsi ce qu'il considère plus comme une qualité que comme un handicap. Ce voyageur passionné des civilisations anciennes maîtrise une dizaine de langues, est diplômé de Sciences Po et possède un doctorat en philosophie. Il récuse pourtant les attributs qu'on lui prête ? ceux d'un autiste " génial " aux capacités intellectuelles extraordinaires ? pour évoquer plutôt, avec beaucoup d'humour et de sensibilité, ces " petits " problèmes qui font le quotidien d'un autiste Asperger : les longues préparations nécessaires avant de prendre le métro ou de se rendre à un rendez-vous, l'angoisse qui l'étreint lorsque le téléphone sonne, la panique face au moindre imprévu, la difficulté à comprendre les codes sociaux et à nouer des relations amicales classiques, sa passion obsessionnelle pour les bibliothèques et les livres... Il revient aussi sur son parcours psychiatrique aberrant : faute de diagnostic posé, il a évité de peu l'internement ! L'autisme reste un sujet polémique dans le monde scientifique et associatif.

Salut, je m'appelle Emily Johnson mais tout le monde m'appelle Emy. Je suis une New-Yorkaise de 24 ans. Je suis mariée, j'ai un enfant, une belle maison, un chien et un super job. La belle vie quoi !
Nan ! Mais nan ! On rembobine, et on recommence !
Salut, je m'appelle Emily Johnson mais tout le monde m'appelle Emy. Je suis une New-Yorkaise de 24 ans. Jusque-là tout est vrai. Mais la belle vie que je vous ai racontée avant, ne correspond en rien à la mienne ! Nan ! Du tout ! Ma vie à moi, elle est complètement bordélique.
Je ne suis ni mariée, ni pacsée, ni en couple. Nan ! Beurk ! Moi, je multiplie les CCDD - les Conquêtes en Contrat à Durée Déterminée. Je vis en coloc avec Lara, ma collègue et meilleure amie française. Je travaille la semaine à mi-temps au salon de thé, le Five O'Clock et effectue l'autre mi-temps pendant le weekend au bar du célèbre club lounge le Midnight Club avec mon meilleur ami Alex qui est totalement gay. J'ai une sœur plus âgée que moi de quatre ans qui se prend pour ma mère, un beauf qui travaille tout le temps et je suis tata de deux paires de jumeaux.
Je suis une nana qui aime faire la fête, ma boisson préférée c'est le Mojito, j'kiffe dire des gros mots et je connais plusieurs déclinaisons du doigt d'honneur. D'ailleurs, je suis sûre que je vous battrais à ce petit jeu !
Ouais, ça c'est moi ! Une jeune femme libre qui décide où, quand, comment, combien de temps et avec qui - mais toujours accompagnée de mon compagnon maudit. Tomber amoureuse pour moi c'est comme voir voler des cochons, autrement dit, it's not possible ! Bon, June - ma psy, vous dirait certainement que mon comportement dépend de mon terrible passé qui a pris en otage mon cœur le jour où je n'ai plus entendu battre celui de ma mère et elle aurait raison de vous le dire mais pour le moment je ne peux pas faire autrement.
Enfin., jusqu'à ce qu'il arrive !

"Sur son lit de souffrances, quelques semaines avant de mourir, maman m'avait mis en garde : "Qu'est-ce que c'est bête, un homme. ? Je ne comprends pas. ? C'est bête, égoïste et pas fiable. Antoine, promets-moi de ne jamais te comporter comme un homme." Je me souviens que j'avais hoché la tête. Encore une promesse que je n'ai pas tenue. Je suis toujours resté à l'affût. Même quand j'étais heureux en ménage, ce qui fut souvent le cas, je continuais à rechercher le très grand amour, celui qui, selon Spinoza, constitue un "accroissement de nous-même". C'est exactement la sensation que j'éprouvais en observant la jeune fille aux cheveux d'or. Je m'accroissais. Je m'élevais aussi."

Tout est si calme. Tout est si paisible depuis deux mois. Seules les informations que je vois sur le poste de télévision me rappellent ce que nous venons de traverser. Ça et mon infirmité. Pourtant, même mon handicap ne parvient pas totalement à ternir mon bonheur. Grand-mère et Cyrios sont de retour du royaume des morts. Quant à Adrian et moi, nous filons le parfait amour. Aucune ombre n'est à déceler. Malgré tout, je n'oublie pas que le retour des revenants est annonciateur de notre fin. Mais tout est si parfait. Comment craindre le pire ?

Je n'arrive plus à déceler les dangers qui nous entourent. J'ai retrouvé le coeur et le cerveau d'une banale mortelle. Je vis des jours paisibles auprès de ceux que j'aime. Enfin presque... Le retour de grand-mère s'est vite fait remarqué. Interdiction pour Adrian et moi de vivre sous le même toit, et encore moins de dormir dans le même lit ! Ma majorité et le charme de mon Ange de l'ombre n'ont que très peu d'effets sur ma grand-mère ultra-protectrice ! Je la comprends. Elle a quitté une adolescente et retrouve une curieuse étrangère.

Je ne suis plus celle que j'ai été. Je suis peut-être redevenue humaine, mais rien n'est comme avant. J'ai mûri. J'ai découvert le visage de la mort, mais surtout celui de l'amour. Auparavant, je n'aimais guère les hommes. Je refusais même l'idée d'avoir un petit ami. Et me voilà aujourd'hui, transie d'amour pour un être immortel à la beauté diabolique. Grand-mère a bien du mal à se faire à ce lien qui nous unit. Même la vérité sur Adrian n'a pas réussi à la convaincre. Quant à celui que j'aime, il ne semble pas lui en vouloir.

Il ne cesse de parler de cette fin du monde. Il y a très peu de chance, voire aucune, que nous nous en sortions. Il me paraît donc logique de profiter de chaque instant. De faire ce que nous n'avons encore jamais fait. Je ne veux pas mourir sans avoir été consumée par la passion qui anime notre amour. Je veux connaître des sensations inconnues. Je veux sentir ses mains se poser sur mon corps. L'apocalypse est aux portes de notre monde, et je n'ai qu'une idée en tête : l'aimer jusqu'à ce que la mort nous emporte.

Il désire la même chose. Alors, pourquoi s'évertue-t-il à retarder ce moment ? Même si je suis frustrée de ne pas obtenir ce dont je désire, je ne lui en veux pas. Je ne peux pas. Mais je ne reculerais devant rien pour obtenir gain de cause. Il ne peut me refuser ce dont il a joui toute sa vie. Il se doit de m'accorder chaque plaisir, chaque moment qui renforceront notre union. Le ciel peut s'écrouler à tout instant. Je mourrais heureuse. Car je ne mourrais pas seule. Je m'éteindrais auprès de ceux que j'ai toujours aimés.

« J'allais mal ; tout va mal ; je me désinstallais, j'attendais la fin. Quand j'ai rencontré Victorien Salagnon, il ne pouvait être pire, il l'avait faite tout entière la guerre de vingt ans qui nous obsède, qui n'arrive pas à finir, il avait parcouru le monde entier avec sa bande armée, il devait avoir du sang jusqu'aux coudes. Mais il m'a appris à peindre. Il devait être le seul peintre de toute l'armée coloniale, mais là-bas on ne faisait pas attention à ces détails. Il m'apprit à peindre, et en échange je lui écrivis son histoire.
Il dit, et je pus montrer, et je vis le fleuve de sang qui traverse ma ville si paisible, je vis l'art français de la guerre qui ne change pas, et je vis l'émeute qui vient toujours pour les mêmes raisons, des raisons françaises qui ne changent pas. Victorien Salagnon me rendit le temps tout entier, à travers la guerre qui hante notre langue. »
L'histoire commence avec la première guerre du Golfe : le narrateur, en pleine crise personnelle, fait la connaissance d'un ancien militaire devenu peintre, Victor Salagnon. À travers les souvenirs de Salagnon défilent cinquante ans d'histoire de France revue à travers le fait militaire : la Deuxième guerre mondiale, l'Indochine, l'Algérie. Au-delà du récit d'une amitié entre deux hommes, une interrogation sur la France contemporaine, en dehors de toute idéologie.

"L'Art français de la guerre": le titre s'avère déstabilisant. Le lecteur vierge de toute exposition à la promotion s'attend à un essai sur la guerre, ou pire, à un essai de stratégie militaire française, égrenant les sempiternelles bataille d'Austerlitz, débâcle de 40 ou noyade tricolore dans la cuvette de Dien Bien Phû. Pitié!
Puis on découvre la page 99:
Divine surprise, en parcourant celle-ci, on ne flirte pas avec l'art de la guerre, mais celui de la description.
Ecrire, c'est comme dominer un Rubik's cube. Parvenir à imbriquer des mots simples, jusqu'à toucher l'harmonie du bout des doigts. Eviter le mélange de mots usités, pompeux, indigestes, consacrant un gloubiboulga cité en référence entre deux postillons dans certains dîners en ville. Ici, point de descriptions dantesques façon Voie Royale de Malraux. Au contraire, place à des descriptions brutes, limpides et percutantes façon, oui oui, Pagnol. Exemple: "Le sang avait noirci, sa tête penchait sur son épaule, il avait les yeux clos et la bouche ouverte". Bingo, l'image d'un pantin blême s'affiche directement dans notre esprit. Chez Pagnol, la phrase "Il était tombé sous la pluie, sur des touffes de plantes froides dont il ne savait pas les noms" procure un effet identique: un souffle froid ne caresse-t-il pas votre joue droite en la lisant?