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Gérard n'en peut plus de voir son pote Gabriel errer comme une âme en peine à la Sainte-Scolasse. Aussi l'envoie-t-il se dégourdir les tentacules entre Nord et Belgique, avec pour mission d'en apporter quelques bières locales... A peine arrivé, le Poulpe est confronté à deux faits divers un peu spéciaux : le cadavre d'un homme est retrouvé dans les immenses tas de ferraille de l'usine sidérurgique, tandis qu'à quelques mètres de distance, un autre corps bloque une écluse de l'Escaut. Le sang de notre héros ne fait qu'un tour, et le voilà reparti sur le sentier de la guerre contre les profiteurs de tout poil. Quinze ans après La Petite Écuyère a cafté, Jean-Bernard Pouy, créateur de la série, reprend brillamment la plume et du service. Parce que, de Juppé à Sarkozy, ça n'est pas seulement du pain que le Poulpe a sur la planche, c'est une boulangerie entière. Et 5 bières, 2 rhums, c'est bien le minimum pour le mettre en appétit et lui donner du coeur à l'ouvrage !

Loin de tout esprit universitaire, mais proche de la passion folle et de l'amour patient, Jean-Bernard Pouy nous propose ici à la fois un portrait chronologique et une ode personnelle, voire même partiale ou provocatrice, du roman noir et de ses différents acteurs.

Jean-Bernard Pouy, né en 1946, auteur d'une soixantaine de romans (dont dix à la Série Noire), directeur de collection, vieux papou, grand amateur de romans populaires et de littérature à contrainte, partagé entre distance cynique et gravité libertaire, voudrait être considéré, c'est lui qui le dit, comme un «styliste pusillanime». On lui doit notamment La belle de Fontenay, L'homme à l'oreille croquée, Nous avons brûle' une sainte, RN 86 et Spinoza encule Hegel.

Entre road movie hénaurme et épopée soixante-huitarde revue par les Marx Brothers, la saga de la Fraction Armée Spinoziste au lendemain d'un grand soir qui ne chantait pas vraiment. Le premier texte de J B Pouy, le pastiche version polar d'un brûlot révolutionnaire qui ressuscite toute une époque.

Jean-Bernard Pouy, né le 2 janvier 1946 à Paris, est un écrivain français de roman noir et un directeur de collections littéraires.
Auteur à succès, il inaugure les collections (Zèbres, Le Poulpe, Pierre de Gondol, Série grise, Tourisme et polar). Il est notamment le créateur du personnage Gabriel Lecouvreur, dit Le Poulpe, aux éditions Baleine dont il est un des fondateurs.

Dans la dix-septième étape du Tour de France, Lilian Fauger, un jeune coureur dunkerquois, s'échappe contre toute attente du gros de la troupe avec une telle hargne qu'il va faire le trou.
Alors Lilian gamberge : si c'était son jour, son étape ?
Et quand derrière, la chasse est lancée, il n'est plus qu'un fuyard, un évadé qui voit revenir sur ses traces une sorte de peloton d'exécution.
À quoi pense un homme seul dans l'effort et la douleur qui monte ?
C'est la question que pose Jean-Bernard Pouy dans ce roman : quatre heures de l'histoire d'un coureur cycliste.
Quatre heures : une vie ; un suspense. Un roman noir aussi.
Car le Tour, c'est encore les équipes - celle de Lilian s'est construite de bric et de broc - les sponsors, l'argent, la télé - « le sport à la télé »...

« Pédale, camarade, le vieux monde est derrière toi... Car petit à petit, il y a le réel qui te rattrape avec son cortège de souffrance, de malheur, de petites mesquineries et de vraies embrouilles... »
Extrait du Code Wegmuller

Ce putain de lumbago.
Au réveil, faut déplier la carcasse avec précaution, en espérant que ça ne couine pas trop, en guettant les coups de poignard dans le bas du dos, et il faut mettre en pratique toute une stratégie ergonomique pour enfiler les chaussettes. Mais on tient le choc, car on pense au café brûlant qui va suivre, au long moment pendant lequel on va l'aspirer, les lèvres en cul de dinde, le regard perdu en direction de la petite fenêtre de bois bleu, vers les noisetiers immobiles, les bourdons bedonnants, coincés dans les fleurs de balsamine, et les roses trémières avec les merles qui cavalent dessous.
Une journée se profile alors, une journée de plus. Hier, c'était soi-disant un jour béni. Mais rien n'est venu troubler ma verte retraite, en bien ou en mal, chance ou malchance, ça fait quatre ans maintenant que les jours ressemblent aux jours, que j'ai quitté la noirceur de ma vie d'avant. Je ne regrette rien car je l'ai bien mérité, ce repos de l'âme. C'est une décision intime. Un jour, le couvercle de la marmite a sauté. A peine cinquante balais, une petite bicoque prêtée par un pote définitivement parti pour les Iles se dorer la couenne et le RSA qui tombe aussi régulièrement que la pluie, bien suffisant à une survie de quasi-stylite. De temps en temps, je pense à mon vrai boulot, mais comme ma spécialité est le plomb, pas celui des dentistes, non, celui des imprimeurs, ce n'est donc pas souvent.
Tout ce que j'ai ramené de mes années récentes, c'est ce foutu lumbago, qui réapparaît de temps en temps, comme pour me rappeler que rien n'est jamais simple, qu'on ne change pas forcément de vie comme ça, pichenette, et qu'il y a toujours des éventualités merdiques pour vous signaler qu'on vieillit, qu'on paye les fausses et absurdes énergies mises à faire avancer le monde coûte que coûte.
Aujourd'hui sera encore une journée paisible. Un bon samedi 14. C'est-à-dire que dalle. La litanie des heures. Un peu de jardinage, quelques courses au bourg, les «Salut ça va ?», les «Tu crois qu'il va pleuvoir ?» avec les natifs, le journal et le pain de deux. Tous les deux jours, le bavardage-apéro avec mes vieux voisins. Elle, qui est née ici, perd peu à peu la boule et lui, anciennement polonais, il n'a plus de dos, comme ça je peux vérifier à peu de frais ce qui me pend au nez. J'écouterai aussi, une fois de plus, mes vieux CD, le rock & roll en zone rurale, y a que ça de vrai, ça fait longtemps que je n'entends plus la radio, la fébrilité des temps qui s'enfoncent inexorablement ne me concerne plus.
Et après, une grande partie de la journée pour penser.
Regretter. Et espérer.
Toujours.

Le thermomètre baisse. Pour éviter que des sans-abri, SDF et autres marginaux ne meurent de froid, les pouvoirs publics prennent des décisions d'urgence. La SNCF installe, à la sortie de Paris, des rames de Vieux Wagons sur des voies désaffectées. Entre cour des miracles et campement gitan, l'occasion est belle pour une nouvelle expérience sociale et politique. Le " Scenic Railway " n'est pas loin du train de la mort.

Le destin, de ses gros doigts aussi boudinés que malhabiles, frappe, au hasard, un vieux con, une petite cavalière, un poète du désert, un sportif en pleine finale, le Pape ou le dieu vivant du saxophone ténor...Et c'est alors le drame ou l'intense rigolade, ce qui, en y regardant de près, est la même chose, c'est-à-dire l'insensée Douleur du Monde.Douze nouvelles pour faire avec l'auteur le tour de son talent aux multiples facettes.
Biographie de l'auteur
Jean-Bernard Pouy, né en 1946, grand nom du polar français, a écrit une centaine de romans noirs (dont onze dans la célèbre « Série Noire », et un vrai tsunami de nouvelles, d'articles, et d'ouvrages tels que « L'Encyclopédie des cancres, autres rebelles et génies», dans la même collection que « L'encyclopédie des héros». Il est aussi directeur et créateur de collections, et a notamment imaginé le personnage du Poulpe. Grand amateur d'écriture à contrainte, il est membre des « Papous », émission de France-Culture. C'est un défenseur opiniâtre de la littérature populaire, partagé entre critique sociale, distance cynique, humour lamentable et gravité libertaire. Il voudrait être considéré, c'est lui qui le dit, comme un « styliste pusillanime », alors qu'il n'est que la cause d'une certaine déforestation.

Lorsque l'on s'ennuie, le pire n'est jamais loin. Surtout si cela se passe chez un mondain lors d'un repas de gens autoproclamés brillants dont les pensées subtiles volent comme des enclumes. Averell, créateur de parfum, surnommé ainsi par sa copine car il est daltonien, accepte le défi "génial" de son hôte consistant à enquêter sur un mystère qu'il doit lui-même identifier avant de le résoudre ! Ni la lecture des faits divers, ni la probable disparition de son patron, pas même les coups échangés entre ses voisins ou les crises de larmes de la caissière d'un supermarché ne l'inspirent. Le monde pourtant, à mieux le regarder, sent mauvais. Averell chipote. Il ignore, rêveur naïf, que l'autre face de la réalité est un boomerang qu'il pourrait bien être le premier des Dalton à prendre dans les dents.

Le Tour de France est une épreuve sportive incontournable, une grande fête française et un événement médiatique. Il peut aussi être le théâtre de mystères, enquêtes et autres crimes comme le racontent les cinq nouvelles de ce recueil. Des auteurs stars se sont prêtés au jeu et écrit de brillants petits polars liés à la grande Boucle. À découvrir !